Na escada, Dante encontrou uma fotografia antiga do casamento pendurada entre dois quadros.

Verônica sorria ao lado dele, impecável, enquanto ele atendia uma ligação mesmo durante a festa.

Lembrou-se de ter acreditado que uma vida bem administrada era o mesmo que uma vida feliz. Não sabia mais quando começara a delegar à esposa todas as decisões sobre as pessoas que trabalhavam ali.

A descoberta o incomodou de uma maneira inesperada: talvez a traição tivesse prosperado porque ele jamais perguntava o que acontecia depois que fechava a porta do escritório.

A menina, com uma boneca remendada, havia feito em minutos o que ninguém conseguira em anos: obrigá-lo a prestar atenção.

— Ninguém sai desta casa até eu entender o que está acontecendo — ordenou Dante.

A voz dele não se elevou. Não precisava. Rafael Moura, chefe da segurança havia seis anos, interrompeu a ligação e voltou ao depósito. Verônica permaneceu perto da porta, imóvel, como se calculasse a distância até a escada.

— Abra aquela grade — disse Dante, apontando para o teto.

Rafael buscou uma escada portátil. Sofia observava tudo sentada no colo de Helena. O barulho da chave de fenda fez a menina se encolher, mas ela não desviou os olhos.

— Talvez seja apenas um sensor antigo — comentou Verônica. — Você está transformando uma fantasia infantil em espetáculo.

O parafuso caiu no chão. Rafael retirou a grade e encontrou, preso por fita preta, um objeto do tamanho de uma moeda grossa. Havia uma pequena antena e um indicador luminoso.

— É um microfone sem fio — disse ele.

Verônica levou a mão ao peito.

— Meu Deus. Quem faria uma coisa dessas?

Dante não respondeu. O aparelho estava limpo. Alguém o verificava regularmente. O segurança desligou o transmissor, colocou-o num saco transparente e avisou que não deveriam tocar em mais nada antes da chegada da polícia.

— Quantos podem existir? — perguntou Dante.

— Não sei, senhor. Vou preservar as gravações das câmeras e isolar os acessos.

— Faça isso. E chame a delegada Camila Nogueira. Ela investigou a invasão dos nossos servidores no ano passado.

Verônica reagiu depressa.

— Você vai envolver a polícia por causa de um aparelho? Pense nos acionistas. Amanhã essa história estará em todos os jornais.

— Se alguém escuta minhas conversas dentro de casa, os acionistas já estão em risco.

Ele se aproximou de Sofia.

— Você sabia que aquilo estava ali?

— A mamãe mostrou um parecido. Disse que a casa tinha orelhas.

— Quando ela mostrou?

— Antes de ir embora.

A resposta caiu sobre a sala como um objeto pesado. Helena apertou a mão da menina. Verônica desviou o rosto e começou a digitar no celular.

— Guarde esse telefone — pediu Dante.

— Agora você vai controlar com quem eu falo?

— Quero que ninguém avise possíveis envolvidos antes da perícia.

— Está me acusando?

— Estou pedindo que colabore.

Verônica guardou o aparelho, mas a expressão de ofensa não escondia o medo. Dante a conhecia havia quase uma década. Ela costumava transformar qualquer pergunta difícil numa discussão sobre confiança. Naquela noite, a estratégia parecia velha demais.

A delegada chegou quarenta minutos depois, acompanhada de dois peritos. Camila Nogueira cumprimentou Dante sem cerimônia e se ajoelhou diante de Sofia.

— Oi, Sofia. Sou Camila. Você está segura agora. Não precisa responder nada que não queira.

A menina apertou a boneca e olhou para Dante, pedindo permissão. Ele assentiu.

— Minha mãe dizia para não falar perto das paredes — contou Sofia. — Só no quintal, onde tinha vento.

Camila pediu a Helena que levasse a criança para a cozinha e providenciasse uma refeição quente. Depois ordenou que a equipe documentasse o depósito antes de prosseguir para outros cômodos.

O segundo microfone apareceu atrás de uma moldura no escritório. O terceiro, sob a mesa onde Dante assinava contratos. Um quarto estava instalado no quarto do casal, atrás da cabeceira estofada.

Dante contemplou o último aparelho por vários segundos. Lembrou-se de noites em que discutira com advogados, de telefonemas com o banco e de conversas particulares com a própria mãe. Tudo aquilo podia ter sido ouvido por desconhecidos.

— Alguém conhecia a rotina da casa — observou Camila. — E tinha acesso contínuo aos ambientes.

— Temos dezenas de empregados, fornecedores, prestadores de serviço — respondeu Verônica. — Qualquer um poderia ter feito isso.

— Por isso vamos investigar todos os acessos — disse a delegada.

Rafael apresentou os registros da reforma realizada três anos antes. A empresa contratada instalara um novo sistema de ventilação e substituíra parte da fiação. Uma nota de manutenção, porém, não correspondia ao projeto oficial.

— Este serviço foi solicitado diretamente pela administração da residência — explicou ele.

— Quem era responsável? — perguntou Dante.

Rafael demorou um segundo além do necessário.

— A senhora Verônica autorizava os serviços domésticos naquele período.

— Como qualquer esposa que administra uma casa! — ela rebateu. — Isso não significa que eu saiba o que cada técnico fez.

Camila pediu cópias de todos os contratos. Um perito fotografou uma etiqueta escondida no compartimento do escritório. O número de série indicava a compra de um lote inteiro de transmissores.

Na cozinha, Sofia já havia tomado sopa. Dante foi vê-la antes de voltar ao interrogatório. A menina o recebeu com uma pergunta que ele não soube responder.

— Você vai encontrar minha mãe hoje?

— Vou fazer tudo o que puder.

— A tia disse que homem importante sempre está ocupado.

Dante sentou ao lado dela.

— Hoje não estou ocupado demais para você.

Sofia abriu um sorriso tímido. Depois abaixou a cabeça.

— A moça bonita disse que minha mãe roubou coisas daqui.

— Que moça?

A menina apontou para a porta. Verônica passava pelo corredor com um copo de água.

— Ela. Disse que mamãe era ladra e que ninguém acreditaria na gente.

Dante sentiu o estômago contrair. A palavra ladra despertou uma lembrança que ele mantivera enterrada sob reuniões e viagens: Marina Oliveira, uma antiga funcionária acusada de furtar joias.

Três anos antes, Verônica lhe mostrara um boletim de ocorrência e dissera que a moça fugira durante a madrugada. Ele assinara a autorização para dispensá-la sem sequer pedir para ouvir sua versão.

— Helena — chamou. — Marina Oliveira tinha uma filha?

A empregada ficou pálida.

— Tinha, sim, senhor. Uma bebezinha. Chamava Sofia.

Verônica deixou cair o copo. O vidro se partiu no piso de mármore. Ninguém se moveu até Camila entrar, atraída pelo barulho.

— Encontramos uma coisa importante — anunciou a delegada.

Na tela de um tablet, ela mostrou o histórico técnico recuperado de um dos dispositivos. Havia datas de ativação, manutenção e sincronização. A primeira instalação ocorrera três anos antes.

Dante leu o dia e o mês. Era exatamente a semana anterior ao desaparecimento de Marina Oliveira.

— A menina não veio aqui por acaso — disse ele.

Camila não confirmou nem negou. Apenas ampliou a imagem do registro e apontou para uma assinatura digital ainda não identificada.

Do outro lado da cozinha, Verônica apertou tanto o copo de água que restara em sua mão que os dedos ficaram brancos. Dante percebeu que sua esposa reconhecera alguma coisa naquela tela.