Parte 3 — A assinatura dela

Otávio virou o desenho na direção da cozinha.

“Essa porta deve ficar atrás da área de serviço.”

Olhei para minha mãe.

“Você conhecia essa passagem?”

“Quando seu pai comprou as casas, havia um único depósito nos fundos. Depois ele dividiu.”

Célia ainda estava conosco. Pedi que ficasse na sala com Lúcia e as crianças. Peguei o celular, acendi a lanterna e acompanhei Otávio até o corredor lateral.

A casa tinha cheiro de móvel guardado, mas estava limpa. Só junto à última porta havia poeira espalhada e um risco recente no piso.

A chave encontrada na máquina encaixou.

Antes de girá-la, fotografei a fechadura.

O depósito continha prateleiras, ferramentas antigas e caixas numeradas. Na parede do fundo, atrás de uma chapa de compensado deslocada, apareceu uma porta estreita.

Otávio conferiu o desenho.

“Dá acesso ao depósito da outra casa.”

Havia um trinco novo do nosso lado.

Estava arrancado da madeira.

Não entramos na passagem.

Filmei a porta, o trinco no chão e as marcas. Otávio telefonou para um profissional de sua confiança para fechar o acesso depois que registrássemos o estado do local.

Uma das caixas estava aberta.

Dentro havia pastas da Construtora Duarte, o nome que eu vira em capacetes, caminhonetes e recibos durante toda a infância.

A etiqueta dizia

Financeiro — 1997

.

Na lista deixada por meu pai, aquela caixa deveria conter seis envelopes.

Havia quatro.

Otávio não tocou imediatamente.

“Fotografe como está.”

Fiz isso. Depois colocamos as pastas restantes sobre uma mesa, mantendo a ordem.

Uma delas continha cópias de pagamentos, notas de fornecedores e uma folha com observações à mão. Em vários documentos, Vera aparecia como responsável pela conferência financeira.

Em outros, o nome era Álvaro Nogueira.

O pai de Marcelo.

“Ele trabalhou com meu pai?”

“Supervisionava obras.”

“Marcelo disse que ele abandonou a família depois de roubar a empresa.”

Otávio tirou os óculos.

“Foi a versão que circulou. Seu pai passou anos tentando entender o que realmente aconteceu.”

Apontei para uma anotação.

“E encontrou?”

“Encontrou diferenças entre valores pagos e serviços realizados. Também reuniu indícios de que documentos atribuídos a Álvaro haviam sido preparados por outra pessoa.”

“Vera?”

“Há material que aponta para ela. Precisamos separar o que cada documento demonstra do que ainda é suspeita.”

Meu celular começou a tocar.

Vera.

Deixei terminar.

Ela mandou um áudio.

“Renata, precisamos resolver isso hoje. Você está sendo influenciada por gente que não conhece nossa família. Traga a máquina e os papéis que encontrou. Eu explico pessoalmente.”

Otávio ouviu comigo.

“Ela não perguntou se sua mãe foi atendida”, falei.

Ele não respondeu.

Um segundo áudio chegou.

“Se insistir em expor Marcelo, você vai prejudicar seus próprios filhos. Ainda dá tempo de fazer isso com discrição.”

Salvei os dois.

A passagem estava aberta. Faltavam envelopes. Vera sabia que eu havia encontrado papéis.

Não tinha certeza de quem entrara no depósito, mas já sabia que deixar tudo ali seria um erro.

Fotografamos as páginas, separamos os documentos em uma caixa e anotamos o que faltava. Otávio ficou responsável por levar o material para um local seguro e providenciar a análise.

Quando voltamos à cozinha, minha mãe estava com uma caneca entre as mãos.

“Encontraram alguma coisa?”

Sentei ao lado dela.

“Encontramos papéis da empresa. E alguém abriu a passagem para o depósito da outra casa.”

Sua mão apertou a alça.

“Ela mexia nas minhas coisas.”

“Vera?”

“Dizia que estava procurando pano, linha, agulha. Eu achava estranho porque ela nunca costurava.”

Guardei a informação sem pedir que minha mãe contasse tudo naquela noite.

Clara veio até mim arrastando os pés.

“Quero meu cobertor.”

O cobertor amarelo estava no quarto da outra casa. Também faltavam o inalador de Pedro, minhas pastas de trabalho e os documentos pessoais guardados no escritório.

Eu precisava voltar.

Mas não do jeito que Vera queria.

Liguei para Marcelo.

“Vou buscar as coisas das crianças e meus documentos. Otávio vai comigo.”

“Você trouxe advogado para isso?”

“Depois do que você disse hoje, não vou conversar sozinha.”

“Minha mãe está nervosa. Não provoca mais.”

“Ela me pediu para levar documentos. Pode avisar que não vou entregar nada.”

Houve um ruído, como se ele tivesse afastado o aparelho.

Depois voltou.

“Ela disse que essa história das casas não é como você pensa.”

Olhei para Otávio.

Ele abriu sua pasta e retirou um documento que ainda não tínhamos discutido. Leu rapidamente, assentiu e deixou sobre a mesa.

“Então a gente esclarece”, respondi. “Chego em quinze minutos.”

Otávio me mostrou a folha.

Era um termo de ocupação temporária, assinado por Vera dois anos antes.

Lembrei da mudança.

Ela dissera que ficaria conosco enquanto reformava o apartamento. Trouxera três malas, uma televisão e caixas de louça. A reforma terminou. Ela nunca saiu.

Meu pai, já cansado de ouvir que não era um bom momento para tocar no assunto, pedira a Otávio que colocasse por escrito a condição daquela estadia.

Eu lembrava de ter assinado algo no escritório dele. Entre contas da reforma e o aniversário das crianças, arquivara sem prestar atenção.

Vera não podia dizer o mesmo.

Cada página tinha suas iniciais.

“Isso resolve hoje?”, perguntei.

“Resolve a dúvida sobre como ela entrou e com que autorização. Para recuperar a posse, vamos seguir os passos necessários. Você não precisa aceitar que ela dite as condições.”

Li até o fim.

Não era uma promessa vaga. Havia endereço, prazo, condições e assinatura.

Pela primeira vez desde que entrara no banheiro, minha respiração desacelerou.

Deixei as crianças com Célia e minha mãe. Lúcia tentou levantar.

“Eu vou com você.”

“Você quer ir?”

Ela olhou para a porta.

“Não.”

“Então fica. Eu volto.”

Célia chamou o marido para nos acompanhar. Sérgio ficou perto da entrada enquanto Otávio e eu entrávamos.

Vera estava sentada no sofá.

Marcelo permanecia em pé, junto ao aparador.

Minha sogra olhou para a pasta.

“Eu sabia que você ia exagerar.”

Passei direto para o quarto das crianças.

Peguei o cobertor, o inalador e uma caixa de brinquedos. No escritório, fotografei o estado das gavetas antes de procurar meus documentos.

A segunda estava fora do trilho.

“Quem mexeu aqui?”

Marcelo apareceu na porta.

“Minha mãe procurou umas contas.”

“Minhas pastas de trabalho ficam nessa gaveta.”

“Ela não pegou nada.”

Fechei a pasta de documentos.

“Você acompanhou?”

Ele desviou o olhar.

Voltei à sala com a caixa. Sérgio a levou para fora. Otávio colocou uma cópia do registro da casa sobre a mesa.

Vera nem olhou.

“Não vou sair da casa do meu filho por causa de uma discussão.”

“A casa não foi comprada pelo Marcelo”, respondi.

“Vocês são casados.”

“E você foi convidada a ficar por um período. Não a transformar minha mãe em empregada, abrir minhas gavetas e decidir quem pode sair pela porta.”

Ela se levantou.

“Cuidado com o que está dizendo.”

“Minha mãe foi examinada. As marcas estão registradas. As mensagens e os áudios também.”

Marcelo passou a mão pelo rosto.

“Renata, você está falando como se a gente fosse criminoso.”

“Estou falando do que aconteceu hoje.”

Vera apontou para Otávio.

“Você devia ter vergonha de colocar um estranho no meio da família.”

“Ele trabalhava com meu pai quando você também trabalhava lá.”

Sua mão parou no ar.

Foi breve. Se eu não estivesse olhando diretamente para ela, talvez não percebesse.

Otávio colocou uma segunda folha sobre a mesa.

Não era o material da construtora. Eu não daria a Vera a oportunidade de tocar naqueles documentos.

Era o termo de ocupação.

Ela reconheceu antes de ler.

“Isso não vale mais.”

“Por quê?”, perguntei.

“Porque muita coisa mudou.”

“Você assinou?”

“Seu pai gostava de controlar tudo.”

“Você assinou, Vera?”

Marcelo se aproximou da mesa.

A mãe puxou a folha, mas Otávio manteve dois dedos sobre a borda.

“Esta é uma cópia. O original está guardado.”

Vera olhou para mim com uma raiva que já não fazia esforço para esconder.

“Depois de tudo que eu fiz pelo seu marido, você vai me tratar assim?”

“Eu vi o que você fez com a minha mãe.”

Ela virou para Marcelo.

“Você vai deixar sua mulher me humilhar dentro da nossa casa? Mande ela sair. Agora.”

Meu marido não respondeu.

Pegou o documento.

Leu o endereço. Desceu os olhos até a última página.

Eu coloquei a chave da porta sobre a mesa.

“Quero minha casa de volta.”

Marcelo ergueu o papel, conferiu as iniciais nas margens e parou na assinatura.

A assinatura da própria mãe.