Capítulo 3 — A Versão Dela

Lúcia levou menos de cinco minutos para transformar uma tentativa contra mim em uma acusação contra mim.

Segundo a versão dela, eu havia chegado ao jantar irritado, ressentido com Augusto e desesperado por dinheiro. Depois de ser humilhado à mesa, eu teria colocado um sedativo no vinho do meu sogro.

Ela só não explicou de onde eu teria tirado o medicamento.

Nem por que marcara a taça com limão.

Nem como sabia o horário da minha apresentação.

Augusto recebeu alta na manhã seguinte. Disse aos policiais que não se lembrava de quem colocara a bebida diante dele. Era verdade; ele mexia no celular quando servi as taças.

Mas acrescentou algo que não podia ser atribuído à falta de memória.

"Minha esposa jamais faria mal a alguém. Caio, por outro lado, sempre foi muito sensível às minhas críticas."

Não era uma acusação direta. Augusto era cuidadoso demais para isso.

Era apenas a semente.

Helena voltou comigo para nosso apartamento no Água Verde, mas passou o trajeto inteiro olhando pela janela. Assim que entramos, ela tirou os sapatos, sentou no sofá e perguntou:

"Você sabia que o copo faria mal a alguém?"

"Eu sabia que sua mãe tinha colocado alguma coisa nele. Não sabia o quê."

"Isso não responde."

"Eu achei que fosse algo para me deixar sonolento ou doente. Se fosse veneno, ela não ficaria tão perto da taça. E não usaria algo que pudesse atingir a própria filha por engano."

"Mas atingiu meu pai."

"Porque eu troquei os copos."

Não suavizei a frase. Helena merecia a verdade inteira, até a parte que me condenava.

Ela se levantou e começou a andar pela sala.

"Minha mãe diz que você fez isso porque queria assustá-los. Meu pai diz que talvez tenha bebido algum remédio sem lembrar. A médica diz que havia sedativo. Você diz que viu minha mãe. Cada pessoa tem uma história diferente."

"Então não escolha uma história. Escolha os fatos."

Ela parou.

Coloquei sobre a mesa uma folha e tracei uma linha horizontal.

"Às sete e quarenta, chegamos. Às oito e cinquenta, sua mãe preparou as taças. Pouco depois, ela perguntou se minha apresentação era amanhã, embora você não tivesse contado. Às nove e vinte, seu pai começou a perder a consciência. Quando caiu, ela perguntou por que ele tinha bebido o meu copo."

"Você ouviu. Mais ninguém ouviu."

"Certo. Então deixe essa frase fora por enquanto. O hospital encontrou um sedativo que seu pai não usa. Isso é um fato. As duas taças estão preservadas. Isso é outro. E eu vou entregar tudo o que estava comigo para mostrar que não levei frasco algum àquela casa."

Abri a mochila de câmera diante dela.

Baterias, lentes, filtros, cartões, carregadores, um kit de limpeza lacrado. Todos os compartimentos tinham sido fotografados pela equipe da serra antes da viagem, por exigência do seguro do equipamento.

"As imagens têm horário e localização", expliquei. "Também há câmeras na entrada do condomínio. Não vai provar sozinho quem colocou o remédio, mas vai limitar as mentiras."

Helena apertou os braços contra o corpo.

"Você está falando da minha mãe como se ela fosse uma criminosa."

"Estou falando de alguém que colocou uma substância na bebida que me ofereceu. O parentesco não altera o que aconteceu."

Ela fechou os olhos.

"Preciso dormir."

Às quatro da tarde, fiz a apresentação da mesa da cozinha.

Atrás do computador, escondi a parede estreita, a louça acumulada e o sofá onde Helena permanecia em silêncio. Na tela, mostrei as imagens da floresta coberta pela neblina, pegadas recentes na lama e os poucos segundos em que a onça-parda atravessava uma clareira.

Minha voz falhou apenas uma vez.

Quando terminei, a produtora executiva, Daniela Vasconcelos, permaneceu alguns segundos calada.

"O material é extraordinário, Caio. Vamos manter você na seleção final. Mas preciso dos arquivos brutos e do orçamento revisado até segunda."

"Você terá tudo."

Desliguei e encontrei Helena na porta.

"Você conseguiu?"

"Passei para a última etapa."

Um sorriso quase apareceu no rosto dela, mas o telefone tocou. Era Lúcia.

Helena atendeu no quarto.

Mesmo com a porta fechada, ouvi o choro da minha sogra.

"Eu só quero proteger você."

"Seu marido está tentando colocar você contra a própria família."

"Ele sempre teve inveja da estabilidade do seu pai."

Quando Helena voltou, não me contou o que ouvira.

Na manhã seguinte, entreguei voluntariamente o conteúdo da mochila, os registros do seguro e os arquivos com geolocalização ao advogado que me acompanharia no depoimento complementar. Ele solicitou uma análise independente das amostras preservadas, seguindo a documentação do hospital.

Quatro dias depois, o laudo confirmou a presença de um benzodiazepínico em concentração compatível com sedação intensa e perda de memória. O mesmo composto estava na taça usada por Augusto. Na outra, havia apenas vinho.

O advogado pousou o documento sobre a mesa.

"Isso comprova que a bebida foi adulterada. Ainda precisamos provar por quem."

"Lúcia sabe que havia câmeras na casa", eu disse.

"Então não tente obter as gravações sozinho. Vamos pedir preservação formal."

Ao sair, enviei uma cópia do laudo para Helena.

Ela estava no escritório. Respondeu apenas: "Eu vi."

Naquela noite, jantamos em silêncio. Lúcia havia passado o dia enviando mensagens. Augusto escrevera que a família resolveria tudo se eu retirasse minha declaração. Felipe pedira que eu parasse de destruir a saúde da mãe.

Eu não respondi a nenhum deles.

Às onze e dezessete, o celular de Helena vibrou sobre a mesa.

Ela olhou a tela e perdeu a cor.

"O que foi?"

Helena virou o aparelho para mim.

Era uma captura de tela de uma mensagem não enviada, salva como rascunho no celular de Lúcia. O horário no canto superior era 21h06, catorze minutos antes de Augusto começar a passar mal.

O texto dizia:

"Eu avisei que Caio não era confiável. Ele bebeu demais no meu aniversário, fez uma cena e não vai conseguir participar da reunião de amanhã. Talvez agora você entenda que amor não paga contas nem transforma um homem irresponsável em marido."

Abaixo da imagem havia uma única mensagem.

O remetente era Renata.

"Não mostre isso ao Felipe ainda. Sua mãe fez a mesma coisa comigo. E não foi só uma vez."