Capítulo 4 — A Mulher da Televisão

“Eu não desapareci”, respondi.

“Então me diga se a Nexora sobrevive à integração proposta por Ricardo.”

Helena não perdeu tempo tentando me consolar. Era uma das razões pelas quais eu a respeitava.

“Não sem danos sérios.”

“E com o seu plano?”

“Sim.”

“Nesse caso, preciso que participe.”

“Eu pedi demissão.”

“Continua sendo acionista.”

“Não quero usar minha participação como arma.”

“Que pena. Você construiu essa arma.”

Quase ri.

Helena fez uma pausa.

“Otávio diz que você está exausta.”

“Otávio desenvolveu um interesse repentino pela minha saúde.”

“Também insinuou que a carta foi impulsiva.”

“Ele mostrou a carta a você?”

“Não.”

“Pergunte por quê.”

Houve um silêncio curto.

“O que mais você não está me contando, Clara?”

Olhei para Daniel, ainda trabalhando na oficina. Lívia estava sentada perto da porta, observando o pote com a lagarta.

“Ainda não sei.”

Era verdade.

Mas eu pretendia descobrir.

Daniel ligou a Triumph às três da tarde.

O motor encontrou um ritmo firme, limpo, quase insolente.

“Pronto”, disse ele.

Eu deveria ter sentido alívio.

Em vez disso, fiquei parada diante da moto como se ela tivesse me traído ao voltar a funcionar.

Daniel limpou as mãos num pano.

“Você pode passar mais uma noite aqui.”

Virei o rosto.

Ele deu de ombros.

“Já está tarde. Não quero ver alguém que pilotou três vezes na vida enfrentando estrada de serra no escuro.”

“Foram mais de três.”

“Quatro?”

Cruzei os braços.

Daniel sorriu.

“Não precisa ir embora só porque a moto está pronta.”

Algumas frases pareciam simples porque quem as dizia não entendia o tamanho delas.

“Então fico até amanhã.”

“Está bem.”

Sem comemoração. Sem pergunta sobre o dia seguinte.

Apenas espaço.

Dona Júlia apareceu antes do jantar com uma cesta de pães de queijo e a autoridade de quem não precisava ser convidada.

Tinha setenta e três anos, usava jardineira jeans e examinou meu rosto por quatro segundos.

“Você é mais magra do que na televisão.”

Meu corpo congelou.

Daniel largou a faca com que cortava tomates.

“Na televisão?”

Dona Júlia apontou para mim.

“É Clara Benevides. A mulher da Nexora.”

Lívia arregalou os olhos.

“Você é famosa?”

“Infelizmente.”

“Aquela empresa enorme de computador”, continuou Júlia. “O povo do Congresso fez um monte de perguntas para ela no ano passado.”

“Eles não gritavam tanto quanto parecia.”

Daniel me encarou.

“Quatorze bilhões?”

“Aproximadamente.”

Eu me preparei.

Reconhecimento sempre mudava as pessoas. A postura, a voz, o cálculo atrás dos olhos. Algumas se aproximavam. Outras se afastavam. Quase todas começavam a querer alguma coisa.

Daniel olhou para a oficina e depois para mim.

“Sua moto ainda vale só uns setenta mil.”

Dona Júlia riu tão alto que bateu na mesa.

“É tudo o que vai dizer?”

“O que você queria que eu dissesse?”

“Não sei.”

“Está bem.”

Ele voltou aos tomates.

Algo dentro de mim relaxou.

Lívia puxou a manga da minha camisa.

“Você manda em quatorze bilhões de pessoas?”

“Não existem quatorze bilhões de pessoas no mundo.”

“Então o que os bilhões fazem?”

“Na maior parte do tempo, deixam adultos nervosos.”

Ela aceitou a explicação com um aceno solene.

“Você pode comprar qualquer bicho?”

“Quase nenhum animal deveria ser comprado só porque alguém pode.”

Daniel levantou os olhos para mim. Havia aprovação ali, mas nenhuma reverência.

“A resposta correta”, disse Lívia, “era uma capivara.”

Eu ri antes de conseguir impedir.

Dona Júlia observou nós três com interesse demais. Daniel apontou a faca de tomate para ela.

“Nem comece.”

“Eu não disse nada.”

“É quando você fica calada que eu mais me preocupo.”

Dona Júlia já mexia no celular.

“Você vai mesmo se afastar da empresa?”

“Como sabe disso?”

Ela estendeu a tela.

A manchete já circulava em vários sites de negócios.

FUNDADORA DA NEXORA CONSIDERA AFASTAMENTO TEMPORÁRIO EM MEIO À PRESSÃO DA AQUISIÇÃO.

Afastamento temporário.

Não demissão.

Esgotamento.

Não revolta do conselho.

Fontes anônimas afirmavam que a alta liderança estava preocupada com meu estilo de gestão. O texto citava “reuniões voláteis”, “decisões emocionais” e “fadiga da fundadora”.

Alguém vazara não a verdade, mas uma versão destinada a tornar a verdade menos crível quando aparecesse.

Abri a caixa de texto para publicar uma resposta.

Escrevi duas linhas.

Apaguei.

Escrevi uma terceira.

Apaguei de novo.

Qualquer negação feita naquele instante seria apresentada como nova prova de instabilidade. Ricardo escolhera o terreno porque esperava que eu lutasse do modo mais previsível: ferida, rápida e publicamente.

Bloqueei a tela.

“Você não vai responder?”, perguntou Daniel.

“Vou. Mas não à pergunta que eles fizeram e não antes de saber quem a escreveu.”

“Quer que a gente saia?”

Olhei para a cozinha que não era minha e para pessoas que não me deviam proteção.

“Não. Quero que fiquem.”

Daniel assentiu e fechou apenas a porta da varanda quando o telefone tocou, deixando o vidro entre nós. Privacidade sem isolamento.

O telefone tocou antes de eu terminar a matéria.

“Eles vazaram”, falei assim que atendi.

“Eu sei”, respondeu Marcos.

“Foi Otávio?”

“Ele me ligou furioso. Pode ser atuação, mas a reportagem usa expressões de um documento que ele não escreveu.”

“Que documento?”

“O memorando incluído no material enviado ao conselho ontem à noite.”

O frio atravessou minha nuca.

“Depois que saí?”

“Sim.”

“Qual era a recomendação?”

Marcos respirou fundo.

“Delegação temporária da autoridade operacional.”

“Para quem?”

Ele não precisou responder.

Ricardo.

O modelo escondido. Os cortes enviados sem aprovação. Minha suposta instabilidade. A transferência de poder.

Não era prova de uma conspiração completa.

Mas já era uma sequência.

“Envie tudo o que pode me encaminhar legalmente”, ordenei.

“Já solicitei acesso seguro para você como acionista e destinatária do material do conselho.”

“Sem retirar nada do servidor. Sem cópias paralelas.”

“Entendido.”

Daniel fechou a porta para me dar privacidade. Dona Júlia conduziu Lívia para a horta sem fazer perguntas.

Vinte minutos depois, recebi um link protegido.

O memorando tinha vinte e três páginas e começava com uma longa demonstração de preocupação.

Fadiga da fundadora.

Concentração de decisões.

Risco de integração.

Volatilidade da liderança.

Na página oito, vinha a recomendação: delegar provisoriamente a autoridade operacional ao diretor financeiro até a conclusão da aquisição.

Na página doze, encontrei o que realmente importava.

O corte de duzentas vagas aparecia como benefício confirmado. A economia de setenta e oito milhões de reais por ano já estava incorporada às projeções pós-aquisição.

Não como hipótese.

Não como cenário.

Como economia aprovada.

Ricardo já vendera ao comprador um resultado que eu jamais autorizara.

A reunião em que fui chamada de emocional não pretendia decidir se os engenheiros seriam dispensados.

Pretendia me obrigar a validar uma promessa que ele fizera antes.

Quando eu disse não, tornei-me o problema a ser removido.

Abri as propriedades do arquivo.

Autor: Ricardo Ferraz.

Primeira versão: segunda-feira, 6h14.

A reunião em que abandonei a sala acontecera na quarta-feira.

O plano para me substituir fora criado quarenta e oito horas antes de meu comportamento servir como justificativa.