PARTE 6 — O BRINDE QUE ELES ENSAIARAM

Dois dias depois, Caio anunciou que deixaria o hospital.

Seu advogado enviou uma nota à imprensa dizendo que ele sobrevivera a um "episódio doméstico ainda não esclarecido" e que aguardava uma investigação imparcial.

Uma fotografia acompanhava o texto.

Caio aparecia pálido, mas barbeado, com a aliança visível e os olhos baixos. Parecia um homem devastado pela mulher que amava.

Eu conhecia cada detalhe daquela composição.

O paletó sem gravata para sugerir fragilidade. A mão sobre a barriga para lembrar o público da internação. A ausência do meu nome na acusação direta para que os leitores completassem a frase sozinhos.

Às dez da manhã, o conselho da Aurora se reuniu na sede da Avenida Faria Lima.

Renata esperava que eu participasse por vídeo.

Eu fui pessoalmente.

Ainda precisava apoiar a mão na parede quando a tontura surgia. Meu terno preto estava largo nos ombros. A maquiagem não escondia completamente as olheiras.

Não tentei parecer invulnerável.

Entrei na sala como a mulher que sobrevivera.

Álvaro ocupava a cabeceira. Os outros cinco conselheiros tinham diante de si o relatório preliminar, os registros do banco e a declaração de emergência que suspendia os acessos de Caio.

"Antes de começarmos", ele disse, "preciso perguntar se você está em condições de conduzir esta reunião."

"Estou em condições de responder pelos meus atos. Não posso dizer o mesmo de todos que movimentaram dinheiro da empresa."

Sentei-me.

"Também quero deixar algo claro: eu troquei as taças."

Ninguém se moveu.

"Eu vi Caio colocar uma substância na bebida destinada a mim. Eu já possuía uma gravação em que ele e minha irmã marcavam aquela noite como a data da última dose. Antes do jantar, preparei um pedido de socorro, preservei os arquivos e comuniquei minha advogada. Quando Caio apresentou sintomas, liguei para o SAMU e identifiquei o risco de envenenamento."

Uma conselheira chamada Teresa apoiou os cotovelos na mesa.

"Por que não chamou a polícia antes?"

"Porque tive medo. Porque ele era meu marido e ela era minha irmã. E porque, mesmo diante da prova, parte de mim procurava uma explicação que não existia."

Não embelezar meu erro era a única forma de impedir que Caio o usasse como segredo.

"Minha hesitação não torna a fraude legítima", continuei. "Nem transforma o homem que preparou a taça em proprietário da Aurora."

Renata distribuiu a linha do tempo.

Minhas viagens coincidiram com melhoras clínicas.

Meu retorno para casa coincidia com a volta dos sintomas.

Nos dias de piora, as câmeras mostravam Caio preparando bebidas que ele insistia em me entregar.

A transferência de R$ 3,2 milhões ocorrera seis minutos depois de eu abandonar uma reunião por mal-estar.

O certificado usado era meu.

O endereço do dispositivo não.

"A Montalvão já devolveu o dinheiro?", perguntou Álvaro.

"O bloqueio cautelar foi solicitado", Renata respondeu. "Parte permanece identificada. O restante exige rastreamento."

"E a governança?"

Foi a pergunta que eu esperava.

Abri o documento à minha frente.

"Proponho dupla autorização para qualquer transferência extraordinária, auditoria independente do projeto de Trancoso e revogação definitiva de toda procuração concedida a Caio Ferraz. Também proponho que a licença da marca permaneça sob controle da holding anterior ao casamento até o fim da investigação."

Álvaro me observou.

"Isso limita seus próprios poderes."

"Proteção que só limita os outros não é governança. É controle pessoal."

A votação foi aberta.

Cinco votos a favor.

Uma abstenção.

Nenhum voto contra.

Pela primeira vez desde o jantar, senti que o chão voltava a existir sob meus pés.

Então a tela da sala acendeu.

Caio entrara na reunião por meio de um link encaminhado por um conselheiro. Seu advogado estava ao lado dele.

"Bonito discurso", Caio disse. "Quase faz todos esquecerem que foi você quem colocou a taça na minha frente."

Álvaro tentou interromper.

"O senhor não está autorizado a participar."

"Fui responsável pela expansão da Aurora durante quatro anos. Tenho direito de responder às acusações."

"Não tem direito sobre esta empresa", eu disse.

Caio fixou os olhos em mim através da tela.

"Você quer mesmo discutir direitos, Helena? Quer que todos vejam como instalou câmeras para vigiar o próprio marido? Como esperou que ele bebesse e só chamou socorro quando já estava passando mal?"

"Quero que vejam tudo."

O sorriso dele vacilou.

"Tudo?"

"A cozinha. A sala. Os contratos. As mensagens. Inclusive a conversa em que você e Lívia ensaiaram o que diriam quando meu corpo fosse encontrado."

Seu advogado tocou-lhe o braço.

Caio ignorou.

"Você não tem isso."

Não era uma negação.

Era um teste.

Conectei meu computador à tela principal.

"A gravação integral foi entregue à delegada Camila Nogueira às oito e quinze desta manhã. O que ouviremos aqui é uma cópia."

A imagem surgiu.

Caio e Lívia estavam na sala de minha casa, sentados sob nossa fotografia de casamento.

Minha irmã lia uma folha.

"Eu digo que ela vinha reclamando de dor no peito", Lívia falou no vídeo.

"Não", Caio corrigiu. "Dor no peito abre perguntas. Diz que ela estava exausta, sem comer e trabalhando até de madrugada. Todo mundo já viu isso."

"E se perguntarem por que eu estava aqui?"

"Você veio apoiar a família. Chorou comigo. Ficou do meu lado."

Lívia respirou fundo e tentou outra vez.

"Helena vivia sob muita pressão. Nós pedimos que ela descansasse, mas ela nunca ouvia ninguém."

"Melhor", Caio disse.

Na sala do conselho, ninguém desviou os olhos.

O homem na tela diante de nós não parecia mais frágil.

Parecia encurralado.

"Isso não prova que eu coloquei nada na bebida", Caio disse.

"Ainda não chegamos à bebida."

Avancei o arquivo.

O vídeo mostrou Caio retirando o pequeno frasco do bolso numa manhã de fevereiro. Mostrou sua mão sobre meu copo. Mostrou Lívia entrando na cozinha e perguntando se "aquilo" seria suficiente.

O áudio estava baixo, mas claro.

"Não precisa ser tudo de uma vez", ele respondeu. "O importante é o histórico."

Teresa empurrou a cadeira para trás.

"Meu Deus."

O advogado de Caio exigiu o encerramento da transmissão. Disse que o material fora obtido sem contexto e que a reunião empresarial não era lugar para julgamento criminal.

"Concordo", respondi. "Por isso a íntegra está com a polícia. Aqui estamos decidindo apenas se o homem que aparece desviando recursos e discutindo minha incapacidade deve ter qualquer acesso à Aurora."

Álvaro consultou os outros membros.

A decisão anterior foi ampliada. Caio perdeu todas as permissões, representações e acessos pendentes. O conselho autorizou a auditoria completa e reconheceu formalmente que ele não falava em nome do grupo.

Caio ouviu sem baixar os olhos.

"Você acha que venceu porque fez uma apresentação?", perguntou. "Quando isso terminar, todos vão lembrar que você me viu beber."

"E também vão lembrar do que você disse antes."

Abri o último arquivo.

Caio empalideceu.

Era uma conversa gravada depois que Lívia saíra da sala. Ele falava ao telefone com alguém que eu ainda não identificara.

"A dose do aniversário resolve", dizia sua voz. "Mas eu não vou depender de uma única oportunidade."

Naquele mesmo instante, o celular de Renata vibrou.

Ela leu a mensagem e escreveu duas palavras num papel diante de mim.

Busca iniciada.

Camila e sua equipe haviam acabado de entrar em nossa casa com autorização para procurar materiais relacionados às gravações e ao envenenamento.

Caio viu o bilhete.

"O que vocês fizeram?"

Eu mantive o áudio tocando.

"Se alguma coisa der errado", continuou a voz dele, "ainda tenho o frasco reserva."

Caio se levantou diante da câmera.

"Desliga isso."

"Por quê?"

"Você não sabe o que está fazendo."

"Pela primeira vez, sei exatamente."

Do outro lado da cidade, Camila escutava a mesma gravação enquanto seus agentes revistavam a casa.

Na sala do conselho, seis testemunhas ouviam cada palavra.

E na tela, meu marido compreendia que não podia mais apagar nenhuma delas.

A gravação chegou à última frase.

A voz de Caio disse:

"O frasco reserva está dentro de..."