PARTE 5 — A ASSINATURA QUE NÃO ERA MINHA

O valor transferido era de R$ 3,2 milhões.

Olhei para a tela até os números perderem a forma.

"Para onde foi?"

"Uma empresa de consultoria chamada Montalvão Estratégia", Renata respondeu. "O contrato descreve serviços de estruturação financeira para Trancoso."

"Nunca ouvi esse nome."

"A aprovação foi feita com seu certificado digital."

"Eu não aprovei."

"Eu sei. Agora precisamos provar."

A diferença entre saber e provar nunca parecera tão cruel.

Às seis da manhã, ainda no hospital, pedi meu notebook. Renata tentou me convencer a descansar.

"Se eu dormir agora, Caio ganha horas para transformar fraude em fato consumado."

"Você está com anemia, desidratada e sob investigação médica."

"Então sente ao meu lado e não me deixe cair."

Ela não gostou da resposta. Mesmo assim, abriu o computador.

Reconstruímos os cinco dias anteriores.

Na data da autorização, eu participara de uma videoconferência sobre fornecedores. A gravação mostrava meu rosto pálido e minha voz lenta. Caio entrara na sala com um copo de suco e permanecera atrás de mim durante parte da reunião.

Às 16h12, pedi uma pausa porque a visão escurecera.

Às 16h18, meu certificado digital fora usado.

Às 16h21, a autorização seguira para o banco.

Eu estava deitada no sofá do escritório, quase inconsciente.

"Ele usou a janela em que você passou mal", Renata disse.

"Ele criou a janela."

Buscamos os metadados do arquivo original. O documento apresentado ao banco parecia regular, mas uma cópia incompleta permanecia numa pasta de sincronização.

Nela, havia um campo extra.

Testemunha da assinatura: Lívia Duarte Eventos.

O campo fora removido da versão final.

"Lívia estava trabalhando num lançamento em Campinas naquele dia", eu disse.

"Ou queria que todos pensassem que estava."

Abri as redes sociais da empresa dela. Havia vídeos do evento, fotografias diante do painel e uma transmissão ao vivo às quatro da tarde.

Lívia aparecia em todos.

Por um instante, pareceu um álibi perfeito.

Então ampliei uma das imagens.

O relógio atrás do palco marcava 13h47.

O vídeo fora publicado mais tarde.

Pedi que Renata preservasse as páginas, horários e arquivos antes que fossem apagados.

"Você acha que ela voltou a São Paulo?"

"Campinas fica perto o bastante. Mas não preciso adivinhar. Quero registros de pedágio, localização do aparelho corporativo e acesso ao prédio."

O celular de Renata tocou.

Era o presidente do conselho da Aurora.

Ela colocou no viva-voz.

"Helena, lamento pelo que aconteceu", disse Álvaro Junqueira. "Mas a repercussão está crescendo. Precisamos considerar seu afastamento temporário."

"Com base em quê?"

"Há versões conflitantes. O advogado de Caio afirma que você sabia que a bebida estava contaminada e a entregou deliberadamente a ele."

"Eu pedi socorro e preservei o frasco que estava no bolso dele."

"Não estou julgando os fatos. Estou protegendo a empresa."

"Então proteja-a de quem desviou R$ 3,2 milhões."

O silêncio do outro lado mudou de peso.

"Do que você está falando?"

"Você receberá um relatório preliminar. Até lá, nenhuma decisão sobre meu cargo será tomada sem reunião formal e registro em ata."

"Helena..."

"Caio não representa a Aurora. Nunca representou sem autorização específica. Registre isso também."

Desliguei.

Renata ergueu uma sobrancelha.

"Achei que eu fosse a advogada."

"Então me diga se falei alguma coisa errada."

"Não falou. Só não vai conseguir vencer um conselho inteiro deitada num leito."

"Não preciso vencer todos. Preciso impedir que decidam com a versão de Caio como único documento."

Escolhi três trechos das gravações.

Um mostrava Caio com a pasta de Trancoso.

Outro registrava a frase sobre assinar quando eu não pudesse.

O terceiro mostrava Lívia perguntando o que aconteceria com a empresa.

Não enviei o beijo. Não enviei as imagens em que Caio manuseava minhas bebidas. Não revelei onde estavam armazenadas as cópias completas.

Entreguei ao conselho apenas o necessário para congelar qualquer impulso de reconhecê-lo como vítima inocente ou gestor legítimo.

"Se mostrarmos tudo agora, eles adaptam a defesa", expliquei.

Renata assentiu.

"E se mostrarmos pouco demais, afastam você."

"Por isso vamos dar a eles prova de fraude, não o caso criminal inteiro."

Montamos um ambiente digital separado com uma cópia marcada do contrato falso. Cada possível destinatário receberia um link diferente. Se alguém tentasse baixar ou encaminhar o arquivo, saberíamos a origem.

Às nove e vinte, o primeiro acesso apareceu.

Não vinha de um conselheiro.

Vinha de um endereço ligado à Montalvão Estratégia.

"Eles souberam do arquivo antes de enviarmos o relatório", Renata disse.

"Ou alguém dentro da Aurora avisou."

Quinze minutos depois, um homem chamado Eduardo Montalvão telefonou para o escritório dela.

Não quis falar por e-mail.

Não quis falar com a polícia antes de conhecer "as condições".

Renata recusou qualquer promessa.

"O senhor pode cooperar e entregar material autêntico, ou pode explicar por que sua empresa recebeu recursos ligados a uma autorização contestada. Não compraremos seu silêncio nem sua consciência."

Eduardo ficou calado.

Depois pediu uma reunião protegida com a presença de seu advogado.

"Tenho uma gravação", disse. "Caio me garantiu que Helena havia aprovado a operação. Mas o que ele falou depois... eu guardei."

"Por quê?", perguntei.

"Porque homens desesperados sempre procuram alguém para levar a culpa. Eu não queria ser esse alguém."

Antes que a reunião fosse marcada, recebi uma notificação formal do advogado de Caio.

Ele negava qualquer tentativa de homicídio. Afirmava que eu, conhecendo o conteúdo da taça, escolhera fazê-lo ingerir a substância. Exigia acesso à casa e aos equipamentos de gravação. Também sugeria que meu estado físico e emocional comprometia minha capacidade de dirigir a Aurora.

Caio tentava usar contra mim o dano que ele mesmo causara.

Por alguns segundos, minhas mãos tremeram sobre o teclado.

Então respondi apenas a Renata:

"Preserve isso. A defesa acaba de confirmar por escrito que eu conhecia o conteúdo da taça. Vamos obrigá-los a explicar como eu saberia sem ter visto Caio contaminá-la."

À tarde, Eduardo chegou acompanhado do advogado. Entregou cópias de mensagens, registros bancários e um arquivo de áudio.

"Ele queria usar minha empresa como ponte", admitiu. "O dinheiro seria repartido depois. Eu não sabia de veneno."

"Mas sabia da assinatura falsa?", Renata perguntou.

Eduardo baixou os olhos.

"Suspeitava."

"Suspeitar enquanto recebe R$ 3,2 milhões costuma deixar rastros", eu disse.

Ele empurrou o celular para nós.

"Escutem."

A gravação começou com uma discussão sobre garantias. Caio dizia que eu estava doente demais para acompanhar detalhes e que, em breve, ele controlaria a transição.

Eduardo perguntou o que aconteceria se eu recusasse a assinatura final.

A voz de meu marido respondeu com tranquilidade:

"Quando ela não puder mais assinar, eu assino por ela."