Capítulo 3 — A Assinatura Que Não Era Minha

Marcelo foi o primeiro a reagir.

“Claro que é sua.”

Sua resposta veio rápida demais, como se estivesse esperando aquela página aparecer.

Peguei a procuração pelas bordas. A assinatura parecia convincente para quem só a tivesse visto em cartões de aniversário ou documentos digitalizados.

Eu a conhecia desde os dezesseis anos.

Meu pai me ensinara a assinar na escrivaninha de casa. Dizia que uma assinatura não devia ser bonita; devia ser impossível de confundir com uma decisão que eu não tivesse tomado.

“O traço do H começa de baixo para cima”, expliquei. “O meu começa no alto. A ligação entre Sampaio e o último risco também está errada.”

Coloquei a procuração ao lado da resolução que acabara de assinar.

“E eu nunca uso tinta azul-clara em documentos societários. Uso esta caneta.”

Marcelo olhou para o instrumento sobre a mesa.

“Você pode ter mudado de caneta.”

“A data é vinte e oito de agosto.”

“E daí?”

“Naquele dia eu estava em Porto Alegre, diante de duas diretoras do Banco Aliança e de um tabelião, assinando a renovação das garantias do grupo. Há registro de horário, imagem e certificado.”

Um murmúrio atravessou os convidados.

Vitória recuou meio passo.

“Marcelo, você disse que ela tinha autorizado.”

“Ela autorizou.”

“Então mostre o original”, respondi.

Ele estendeu a mão para a folha.

Eu não a entreguei.

“Quando você ficou sabendo disso tudo?” perguntou minha mãe.

A dor em sua voz quase me fez baixar a guarda. Quase.

“Há três semanas.”

Marcelo ficou imóvel.

Eu me lembrei da notificação que surgira no meu telefone às duas e dezessete da manhã: uma tentativa de validar meu certificado digital em um computador que eu não reconhecia. Marcelo dormia ao meu lado. Ou fingia dormir.

Na manhã seguinte, não o confrontei.

Revoguei o acesso suspeito, criei um canal de comunicação fora dos servidores do grupo e autorizei Eduardo a contratar uma equipe independente. Cada documento foi copiado com registro de origem. Cada alerta bancário passou a ser enviado também a Lívia.

Dois dias antes do jantar, os indícios iniciais tinham sido formalmente apresentados às autoridades competentes.

“Você me investigou pelas costas”, disse Marcelo.

“Eu investiguei dinheiro da companhia.”

“Sou seu marido.”

“E diretor-presidente. É nessa qualidade que os registros serão examinados.”

Seus olhos se estreitaram.

“Você armou isto.”

“Não derramei vinho no meu vestido. Não coloquei a mão de Vitória no seu peito. Não transferi R$ 19,8 milhões.”

Dei um passo em sua direção.

“Só parei de fechar os olhos.”

Marcelo avançou de repente e agarrou as folhas.

O papel rasgou perto do grampo. Lívia puxou a pasta para trás, enquanto dois seguranças do hotel se colocavam entre nós.

“Não encoste nela”, disse Eduardo.

“Saia da frente. Isto é assunto de família.”

“Não”, respondi. “Uma possível fraude contra uma companhia aberta não é assunto de família.”

Marcelo esmagou a metade da procuração na mão.

Lívia permaneceu calma.

“A via sob preservação não está aqui. O arquivo eletrônico, os metadados e os registros de integridade foram copiados em ambiente externo. O senhor acaba de rasgar outra reprodução.”

As portas se abriram mais uma vez.

Desta vez, não eram executivos.

Dois investigadores da Polícia Civil entraram acompanhados por um escrivão. Não vieram correndo, nem anunciaram prisões diante das câmeras. Aproximaram-se de Lívia, confirmaram sua identidade e informaram que estavam ali para registrar declarações, preservar equipamentos previamente indicados e impedir o desaparecimento de materiais relacionados à notícia-crime apresentada dois dias antes.

Marcelo virou-se para mim com o rosto transtornado.

“Você chamou a polícia para nossa festa?”

“Eu apresentei documentos antes da festa. Eles decidiram quando agir.”

Os celulares se ergueram em volta de nós.

Um dos investigadores pediu que os convidados não bloqueassem a passagem. O outro falou com Tomás sobre o notebook lacrado.

“Quais equipamentos correm risco imediato de alteração?”, perguntou ele.

“O celular corporativo do diretor-presidente, o computador da sala executiva e o servidor de aprovações financeiras”, respondi. “Mas há dados de funcionários sem relação com a investigação. A preservação precisa respeitar esse limite.”

Marcelo soltou uma risada sem humor.

“Ainda está fingindo que protege alguém?”

“Estou protegendo pessoas que trabalham para a empresa. Você nunca aprendeu a diferença entre a companhia e a sua vontade.”

O investigador anotou minha indicação e pediu a Lívia a relação exata dos dispositivos já mencionados na notícia-crime. Nenhuma gaveta foi aberta fora daquele escopo. Nenhum empregado foi acusado para satisfazer a plateia.

Vitória segurou o braço de Marcelo.

“Você jurou que ela não tinha acesso aos relatórios.”

“Solte meu braço.”

“Você disse que ninguém encontraria as consultorias.”

“Fale baixo.”

“Eu coloquei meu nome naquelas empresas porque você disse que os contratos eram legais.”

Marcelo a empurrou para longe sem força suficiente para derrubá-la, mas com raiva suficiente para acabar com a aparência de intimidade.

“Você criou as empresas.”

“E você aprovou cada transferência.”

Ele olhou para os telefones apontados em sua direção. Percebeu tarde demais que todos haviam ouvido.

“Ela não deveria ter encontrado aquelas contas”, disse.

O silêncio caiu como uma porta de aço.

Marcelo fechou os olhos por um instante.

Tarde demais.

Várias telas haviam registrado a frase.

“Ninguém publique cortes”, ordenei à equipe de comunicação, que se agrupava perto do palco. “Recolham os arquivos originais de quem concordar em fornecê-los. Preservem hora, duração completa e origem. Nada de edição.”

Um diretor me olhou, perplexo.

“Ele praticamente confessou. Esse vídeo pode acabar com ele hoje.”

“E uma versão cortada pode dar à defesa uma maneira de questionar o contexto amanhã.”

Eu queria justiça. Não um espetáculo que desmoronasse na primeira perícia.

Vitória percebeu que Marcelo não a salvaria.

Seu rosto mudou. O medo deu lugar a uma espécie de cálculo desesperado.

“Eu não consegui entrar nos sistemas sozinha.”

Tomás ergueu os olhos.

“Quem forneceu o acesso?”

Ela apontou para a mesa central.

Para o meu irmão.

“Caio.”

Minha mãe se virou tão depressa que derrubou a própria bolsa.

Caio continuou sentado, pálido, as mãos fechadas sob a mesa.

“Isso é mentira”, Beatriz disse.

Ele não respondeu.

“Caio”, chamei.

Meu irmão finalmente levantou os olhos. Havia culpa neles, mas eu ainda não sabia o nome daquela culpa.

Tomás abriu o notebook diante de um dos investigadores. Acessou a cópia protegida do relatório de autenticação e filtrou o horário da primeira movimentação suspeita.

Uma linha surgiu na tela.

O código de validação usado para liberar o acesso administrativo havia sido encaminhado de um número cadastrado no Grupo Sampaio.

O número de Caio.