Parte 6 — A Última Transferência

Dois dias depois, o Restaurante Nogueira estava fechado ao público.

As persianas cobriam metade das janelas. As luzes permaneciam acesas apenas na área próxima ao balcão.

Antes de sair da hospedaria, configurei o telefone para enviar automaticamente qualquer gravação a uma pasta protegida. Um pequeno gravador ficou preso sob minha blusa.

Lívia me entregou uma caneta.

“Ela não tem tinta.”

Girei o objeto entre os dedos.

“Então não corro o risco de assinar por acidente.”

“Se tentarem impedir sua saída, use a frase combinada.”

“Eu sei.”

“Não improvise além do necessário.”

“Minha filha passou sete meses acreditando que eu não sabia cuidar de mim. Posso representar por mais alguns minutos.”

Os investigadores aguardariam nas proximidades. A documentação obtida nos últimos dias ampliara a apuração, mas o notebook de Renato ainda não fora localizado.

Lívia suspeitava que estivesse escondido dentro do restaurante.

Entrei pela porta lateral às onze horas.

Camila estava sentada em uma mesa de canto.

Usava um vestido bege, brincos discretos e maquiagem leve. Parecia ter escolhido cada detalhe para interpretar a filha preocupada.

Renato permaneceu de pé junto ao balcão.

Havia olheiras profundas sob seus olhos.

“Você veio sozinha?”, perguntou.

“Foi o que vocês pediram.”

Ele verificou a rua antes de trancar a porta.

Sobre a mesa, ao lado de uma xícara de café, havia um documento de seis páginas.

Camila apontou para a cadeira.

“Sente, mãe.”

Não me movi.

“Primeiro, quero saber onde está meu dinheiro.”

Renato soltou uma risada sem humor.

“Ela entra aqui fazendo exigências.”

“Eu sempre soube exigir documentos. Vocês apenas esqueceram.”

Camila empurrou a xícara na minha direção.

“Vamos conversar sem agressividade.”

“Foi você quem jogou minhas coisas na rua.”

“Eu estava nervosa.”

“Também estava nervosa quando vendeu a pulseira?”

Ela desviou os olhos.

“Sente-se.”

Puxei a cadeira.

Renato colocou uma pasta sobre a mesa.

“A situação é simples. O dinheiro foi aplicado no restaurante, na casa e em uma empresa de eventos. Não desapareceu.”

“Vocês compraram um carro.”

“Uso profissional.”

“A SUV estava escondida na garagem de um fornecedor.”

“Porque sua advogada está tentando tomar tudo.”

“Não é minha advogada quem está tentando tomar o que pertence aos outros.”

Ele bateu a palma sobre a mesa.

“Chega.”

Camila segurou o braço do marido.

“Renato, deixe comigo.”

Então virou o documento para mim.

O título dizia:

Instrumento de Reconhecimento e Composição Familiar.

Li a primeira página sem tocar na caneta.

O acordo declarava que todas as transferências haviam sido voluntárias. Eu reconheceria Camila e Renato como administradores legítimos dos valores e retiraria as contestações apresentadas ao banco.

Em troca, receberia R$50.000.

Também poderia recolher os objetos restantes na casa, desde que renunciasse a qualquer pedido relacionado à pulseira.

“Vocês tiraram R$1.524.000 da minha conta e estão oferecendo cinquenta mil?”

“Parte do dinheiro foi usada com você”, Camila respondeu.

“Qual parte?”

“Moradia, alimentação, cuidados.”

“Mostre os recibos.”

“Isso não é um interrogatório.”

“Então por que há um contrato sobre a mesa?”

Renato se inclinou para a frente.

“Porque, sem esse acordo, você pode terminar sem nada.”

“Eu já estou sem minha casa.”

“Por escolha própria.”

“Vendi meu apartamento para comprar outro.”

“E decidiu investir na família.”

“Enquanto estava sob anestesia?”

Os olhos dele se estreitaram.

“Você assinou antes.”

“O arquivo foi criado três dias depois.”

Camila lançou um olhar rápido ao marido.

Renato não esperava que eu soubesse.

“Data de computador não prova nada”, ele disse.

“Prova que o contrato não existia quando vocês disseram que foi assinado.”

“Algum funcionário deve ter digitalizado depois.”

“Qual funcionário?”

Ele hesitou.

“Janaína.”

“Ela afirma que recebeu o documento de você.”

O rosto de Renato perdeu a cor.

Camila se levantou.

“Você falou com a nossa contadora?”

“Ela falou com quem precisava.”

“Janaína está mentindo.”

“Ela guardou seu e-mail.”

Renato virou-se para a esposa.

“Eu disse para você apagar tudo.”

O silêncio que se seguiu pareceu preencher o restaurante inteiro.

Camila fechou os olhos por um instante.

“Renato.”

Ele percebeu tarde demais o que acabara de admitir.

Aproximei a mão da bolsa, como se estivesse insegura.

“O que mais deveria ter sido apagado?”

“Nada”, Camila respondeu imediatamente.

“E a procuração?”

Ela ficou imóvel.

“Qual procuração?”

“A que foi anexada à minha conta pelo seu celular.”

“Você me deu autorização.”

“Para roubar minha casa?”

“Pare de usar essa palavra!”

A voz dela ecoou entre as mesas vazias.

“Vocês tiraram o dinheiro sem meu consentimento, falsificaram minha assinatura e tentaram apagar o documento depois da notificação. Que palavra prefere?”

“Investimento”, Renato disse.

“Então por que esconderam a SUV?”

“Porque você enlouqueceu e começou a perseguir a própria filha.”

“Por que dividiram R$510.000 entre contas diferentes?”

Camila olhou para ele.

A pergunta não parecia fazer parte da conversa que haviam ensaiado.

“Não dividimos”, ela disse.

“Fábio ficou com tudo?”

“Fábio não ficou com nada.”

“Então onde está o dinheiro?”

Renato apertou os punhos.

“Está seguro.”

“Em três contas?”

Ele se calou.

Eu precisava que falasse mais.

Baixei os olhos e deixei meus ombros caírem.

“Não quero passar o resto da vida em um quarto de hotel.”

A raiva no rosto de Camila foi substituída por atenção.

Ela voltou a se sentar.

“Você não precisa.”

“Quanto ainda existe?”

“Assine primeiro.”

“Preciso saber se vou conseguir comprar outro apartamento.”

Camila tocou minha mão.

O gesto me causou repulsa, mas não a afastei.

“Mãe, os cinquenta mil são apenas o começo. Quando o restaurante se recuperar, ajudaremos você.”

“Como me ajudaram depois da cirurgia?”

“Estávamos sob muita pressão.”

“Vocês pegaram meu telefone.”

“Para cuidar das suas contas.”

“E minha senha?”

“Você nos deu.”

“Eu nem conseguia segurar uma caneta.”

“Por isso tivemos de resolver tudo.”

Ali estava novamente.

A justificativa que transformava abuso em cuidado.

“Foi você quem colocou a procuração no banco?”, perguntei.

Camila apertou meus dedos.

“Foi só para facilitar.”

“E a assinatura?”

“Você já tinha autorizado.”

“Mas não assinou.”

“Era uma formalidade.”

Renato caminhou até a janela.

“Isso não importa mais. O que importa é o acordo de hoje.”

“Importa para mim.”

“Mãe”, Camila insistiu, “nós fizemos o que era necessário.”

“Necessário para quem?”

Ela retirou a mão.

“Você tinha dinheiro parado enquanto perdíamos a casa e o restaurante.”

“Então decidiram que ele pertencia a vocês.”

“Um dia tudo seria meu de qualquer forma.”

A frase saiu baixa, quase infantil.

Ainda assim, atravessou-me como uma lâmina.

“Eu não estava morta.”

“Ninguém disse isso.”

“Vocês apenas gastaram minha herança antes do meu funeral.”

Camila empurrou a caneta em minha direção.

“Assine e pare de dramatizar.”

Segurei a caneta sem tinta.

Renato voltou para a mesa.

“Você receberá cinquenta mil hoje. Se continuar com a denúncia, pode esperar anos por uma decisão e terminar sem nada.”

“E se eu assinar?”

“Retiramos o dinheiro da última conta e encerramos a Horizonte.”

“A última conta?”

Ele percebeu o erro, mas eu mantive o rosto vazio.

“Qual conta, Renato?”

“Nenhuma.”

“Você disse que ainda havia uma.”

“Ele quis dizer a conta da empresa”, Camila respondeu.

“O valor está congelado.”

“Por enquanto.”

“Vocês tentaram transferi-lo?”

Renato puxou uma cadeira e se sentou diante de mim.

“Escute com atenção. Há maneiras de movimentar recursos sem usar o mesmo nome. Fábio já fez a parte dele. Se você não assinar hoje, o que ainda existe pode desaparecer antes que sua advogada alcance.”

Camila arregalou os olhos.

“Renato, não.”

“Ela precisa entender.”

“Entender o quê?”, perguntei.

“Que papel vale mais do que memória.”

Ele bateu com o dedo sobre o acordo.

“Você assina isto, confirma que tudo foi voluntário e recebe algum dinheiro. Ou continua brincando de investigadora e descobre que não há mais nada para recuperar.”

“E o contrato do hospital?”

“O que tem?”

“A data é impossível.”

Renato sorriu pela primeira vez.

“Só se alguém encontrar o computador original.”

“Foi nele que vocês criaram o documento?”

Camila se levantou de novo.

“Não responda.”

Renato ignorou-a.

“Sem o arquivo original, sua advogada tem apenas cópias e suposições.”

“Então vocês destruíram o notebook?”

“Eu não disse isso.”

“Fábio está com ele?”

Camila tentou recolher os papéis.

“Acabou. Ela não vai assinar.”

Segurei a primeira página.

“Talvez eu assine.”

Minha filha parou.

Renato aproximou a caneta verdadeira que estava no bolso de sua camisa.

“Use esta.”

“Antes, quero ouvir uma coisa.”

“O quê?”

“Se eu assinar, vocês admitem que o contrato antigo não vale?”

“Este acordo substitui todos os anteriores”, Renato respondeu.

“Porque o primeiro foi criado depois da data?”

Ele perdeu a paciência.

“Porque o primeiro foi feito às pressas!”

“Enquanto eu estava inconsciente?”

“Você já tinha concordado em nos ajudar!”

“Eu nunca concordei com R$1.524.000.”

“Você não precisava saber o valor exato.”

“Renato!”, Camila gritou.

Ele bateu na mesa.

“Cale a boca! Foi você quem disse que ela nem perceberia. Foi você quem pegou a senha, a assinatura e o telefone.”

Camila recuou como se tivesse levado um tapa.

“E foi você quem transferiu o dinheiro.”

“Para salvar esta família.”

“Não. Para salvar seu restaurante.”

“Você pagou a casa!”

“Porque você disse que devolveríamos tudo antes que ela saísse da recuperação!”

Eu os observei destruindo um ao outro.

Cada frase confirmava uma etapa.

A senha.

A assinatura.

O telefone.

As transferências.

O contrato retroativo.

A divisão do dinheiro.

Camila finalmente se lembrou de mim.

Seus olhos desceram para minha bolsa.

“Seu telefone está aí?”

Não respondi.

Ela tentou alcançá-la, mas puxei a bolsa contra o corpo.

“Você está gravando?”

Renato se levantou tão depressa que a cadeira tombou.

“Dê o telefone.”

“Não.”

Ele contornou a mesa.

Afastei-me.

“Você não vai sair daqui com gravação nenhuma.”

Camila bloqueou a porta lateral.

“Entregue o telefone, mãe.”

“O dinheiro não era de vocês.”

“Entregue!”

Renato agarrou meu braço esquerdo.

A dor subiu até meu ombro.

Olhei diretamente para ele e pronunciei a frase combinada:

“Doutora Lívia, acho que o café esfriou.”

Renato franziu a testa.

“Que diabos isso significa?”

A porta principal permaneceu fechada por um segundo.

Depois, ouvi o ruído da fechadura sendo forçada do lado de fora.

Renato soltou meu braço.

Camila ficou pálida.

A porta se abriu.

Lívia entrou acompanhada por dois investigadores e um oficial encarregado do cumprimento das medidas.

Renato recuou e esbarrou na cadeira caída.

Camila olhou para mim, depois para as pessoas que atravessavam o restaurante.

“Você armou isso?”

Coloquei a caneta sem tinta sobre o acordo.

“Não, Camila.”

Apontei para o gravador preso sob minha blusa.

“Vocês armaram. Eu apenas deixei todo mundo ouvir.”