Bernardo estacou por um momento, franzindo o cenho enquanto me encarava intensamente.

"Desde que eu esqueci de te trazer um presente, você não para de tocar nesse assunto de divórcio." A voz dele carregava uma pitada de impaciência. "Você ainda está brava por causa disso?"

Uma sensação familiar de impotência pesou em meu coração como chumbo. Engoli o choro e fiz um esforço monumental para manter a voz firme e gelada.

"Bernardo, se você realmente acha que o nosso casamento é feliz, por que seguiu sua ex-namorada para o exterior por três anos sem olhar para trás? Durante três anos inteiros, você nunca tomou a iniciativa de me dar um único telefonema."

Respirei fundo, as palavras saindo como farpas. "Sua mãe criou 88 regras domésticas feitas sob medida para me punir. Todos os dias, eu tinha que girar como um pião, trabalhando da madrugada até altas horas da noite. Até o cachorro do mordomo podia tirar um cochilo no sofá, mas se eu me sentasse por dois minutos, era repreendida por falta de modos. Você realmente acha... que eu sou feliz?"

Bernardo pareceu atordoado. Ele nunca tinha me visto tão fria, tão distante. Quando voltou a falar, sua voz carregava uma emoção que eu não soube decifrar.

"Você nunca me contou essas coisas."

Soltei um riso sarcástico. Contar para um marido que nem sequer me permitia chegar perto do escritório? Que adiantaria reclamar com ele? Eu não queria mais esse desgaste, então fui direta:

"Você não vive ocupado? Vá embora. Eu posso cuidar da vovó sozinha."

Bernardo permaneceu imóvel. A expressão sempre impecável e calma deu lugar a um desconforto raro.

"Sinto muito. Eu não sabia dessas regras da minha mãe", ele disse, tentando suavizar o tom. "Venha comigo para a mansão hoje à noite. Vou conversar seriamente com ela; esse negócio de 'impor regras' vai acabar hoje."

Olhei para ele com total indiferença, permanecendo em silêncio.

Bernardo continuou: "A Isadora vai jantar na mansão hoje. Vamos recebê-la juntos. Minha mãe comentou que a sua culinária imperial é excelente. Vá um pouco mais cedo para preparar os pratos; assim que eu chegar, eu te ajudo."

O que Bernardo não sabia era que a tal "culinária imperial" a que Dona Helena se referia era o prato favorito da Imperatriz Cixi: o

Xiang Yin Ya

(Brotos de Prata Recheados).

É um prato onde se come carne sem vê-la. Cada broto de feijão verde precisa ser escolhido a dedo, ter as extremidades cortadas e, com uma agulha de prata, ser perfurado e escavado por dentro para que um fio de presunto, fino como um fio de cabelo, seja inserido. Dona Helena usou esse único prato para me torturar por três anos. As pontas dos meus dedos foram furadas e cicatrizadas tantas vezes que, só de ouvi-lo mencionar o prato, senti uma dor aguda e latejante.

Ri de puro escárnio. Por um breve segundo, quase acreditei que ele realmente pretendia me defender. Mas, no fim, ele ainda esperava que eu fosse à mansão servir a Isadora. Se eu acreditasse nele novamente, seria uma completa idiota.

Para me livrar dele logo, respondi com total desdém:

"Está bem. Eu entendi."

Ao ouvir minha concordância, a tensão nos ombros de Bernardo relaxou. Ele se virou e partiu. Assim que ele saiu, enviei a certidão de divórcio original por um serviço de entrega rápida para a mansão da família. Em seguida, liguei para o mordomo.

"O Bernardo vai jantar na mansão hoje e quer os

Brotos de Prata Recheados

. Preparem tudo por aí. Eu não vou. Enviei a certidão de divórcio dele por correio expresso, certifiquem-se de recebê-la."

Desliguei e imediatamente assinei a alta hospitalar da minha avó. Não levei nenhum dos suplementos caros que Bernardo trouxe. Fomos direto para o aeroporto; eu temia que qualquer demora pudesse trazer novos problemas.

Para minha surpresa, tudo correu com uma facilidade incrível. Somente quando o avião rompeu a camada de nuvens é que aquela sensação de irrealidade começou a desaparecer. Segurei a mão da minha avó, lutando contra as lágrimas, e sussurrei:

"Vovó, nossa família finalmente vai estar reunida de verdade."